Фантастическое ощущение дает природа летом. Именно летом, когда чаще всего отпуск, не надо никуда спешить. И можно наконец-то расслабить мышцы и мысли. И именно в тот момент, когда расслаблены мышцы, ты наслаждаешься моментами отдыха, а когда заодно расслаблены мысли, в голову приходит совершенно неожиданное.

     Припекает солнце. Изредка плещется рыба в пруду. Ни ветерка. Ни тучек на небе. Тело притягивается к земле, и ты с удовольствием ныряешь в чуть прохладную траву под кустом. Действительно, приятное ощущение. Ощущение неги, покоя, единения с природой. Трава ласкает кожу. Стрекот кузнечиков и редкие крики птиц убаюкивают. Незаметно погружаешься в сон. Полноценный отдых обеспечен. И сквозь дремоту ощущаешь, что ты все-таки не один. Ты - только часть природы. И, несмотря на твою расслабленность и отрешенность, жизнь все-таки бурлит.

     Вот, приземлилась на ногу бабочка. Не спугнуть бы. Бабочка, может, и не красавица, с человеческой точки зрения обычная, но как трепетно вздрагивают ее крылышки. Какие утонченные усики. Как меняется рисунок крыльев при взмахах. И ты лежишь, боясь пошевелиться. И в этот момент искренне жалеешь, что рядом нет фотоаппарата, а слов явно не хватит, чтобы описать это явление. Бабочка вспорхнула, а нога еще ощущает ее присутствие, невесомое, незримое.

     Переворачиваешься на живот и оказываешься нос к носу с кузнечиком, сидящим на веточке. Сидит, деловито тренькая длинными ногами. Замер. Прыгнет куда? Осторожно срываю травинку и подношу к кузнечику. Не боится. Лишь слегка отодвинулся. Занят. Дотрагиваюсь еще раз. Прыжок. Мой взгляд теряется в зелени, и я уже не вижу только что сидящего соседа. И зачем я его трогала? Ведь не мешал никому. И вовсе он не как огуречик из песни. Его цвет более нежный, под стать молодой поросли травы. Этот цвет даже не описать. Но он подходит этому насекомому.

     Подпираю голову ладонью и устремляю взгляд в траву. Вот где бурлит жизнь.

     Бедняга-муравей тащит очередную ношу. Трудяга! Настоящая Золушка. Взять бы с него пример. Даже становится неловко за себя и весь род человеческий. Мы живем, большей частью, праздно, и, вдобавок, разрушаем то, что не создано нами. Природу!

     Муравей маленький, но пока мне становилось стыдно за саму себя, он уполз.

     По травинке ползет жучок. Не знаю имени, но хотя каждый год клятвенно себе обещаю выучить их названия, вплоть до латыни, и запомнить облик. Не энтомолог я, нет. Но жучок мне нравится. Глянцевый. Блестит под лучом солнца, как маленькая черная капелька. И куда ползет? Травинка наклоняется под его тяжестью, спускается на листок подорожника. А жучок, как ни в чем не бывало, ползет дальше, даже не заметив, что сам себе проложил опасную дорогу. Прополз по листу, нырнул под него, больше я его не вижу. Хотя не думаю, что мое присутствие заинтересовало бы жучка.

     Снова муравей. Наверное, другой. Не мог тот так быстро вернуться. И бежит этот легко, значит не уставший. Тоже, любитель подорожника. Поднялся вверх по колоску, несколько раз, по кругу, обошел его, спустился вниз. Пока наблюдала за ним, услышала знакомый до боли звук и замерла. Этот звук не спутаешь ни с чем.

     Оса. Красавица с тонкой талией и полосатым купальником. Блестящие крылышки и танец в полете. Я могла бы к ней питать самые теплые чувства, если бы не одно «но». Эта божья животинка имела обыкновение очень больно жалить. И очень часто объектом ужаливания была именно я. Жужжа, оса подлетела ближе, покружилась около цветка. Я замерла, напряглась. Зачем-то зажмурила глаза, в надежде, что она меня все-таки не заметит. Ее яростное «жжж» слышалось где-то близко. На мое счастье подул легкий ветерок, по всей вероятности, принеся какой-то сладкий запах, потому что оса быстро направилась в сторону, откуда дул ветер.

     Открыла глаза. Огляделась. Выдохнула и в изнеможении опустила голову в траву. Почему природа создает такое грозное оружие у осы? Жало. И кусает, и кусает. Вернее жалит. Вот если бы ей еще и зубы, был бы просто какой-то ужас.

     Перевернувшись на спину, устремила свой взгляд в небо. Редкие облака проплывали в одном им известном направлении. Причудливые очертания, потрясающая белоснежность. Такую краску человек не создаст. И само небо было удивительно чистым, ясным. Небесный цвет. Его не найдешь ни на одной палитре. С сожалением вздыхаю. Да… Насколько несовершенен человек. Подумать только, человечество столько лет ведет борьбу со стихийными бедствиями, с самой природой, но вот победителем он не окажется никогда. Можно погубить все вокруг себя. Исчезнут осы, муравьи, облака. А что останется нам? На самом деле ничего.

     Жаль, что об этом мало кто думает. И обидно, что природа мстит всем. Взять хотя бы меня. Не скажу, что я в восторге от ос, но даже во времена студенчества ни одну из них не ловила для коллекций. И с преподавателем ссорилась, называя его «живодером», хотя он уверял, что эфир действует на насекомых быстро и мягко. Тебя бы в этот эфир, понравилось бы? Защищая животных, одновременно получала от ос укусы. Плакала от боли и непонимания. «Я же вас не трогала, за что вы меня так?» Вот и природа отвечает не избранным, кто ее разрушает, а всем людям. Значит и мне.

     Да, действительно странные мысли. Или это осознание боли природной? Ведь и она тоже плачет. Плачет березовым соком весной, плачет разоренными гнездами, плачет сбитыми грибными шляпками и горящими лесами. Но люди не слышат…

     На фоне яркого неба появились две бабочки. Порхая друг перед другом, изображая замысловатые танцы, они приближаются к земле. Интересно, сядут на меня или нет? Выделывая разнообразные па, обе бабочки пролетели над цветочными головками и удалились. Снова послышался стрекот кузнечиков, где-то высоко в небе заливался жаворонок. Странно, но молчали лягушки. Наверно слишком жарко для них.

     Решив немного прогуляться, нехотя приподнялась. Впереди цветочно-травяной ковер, поражающий воображение красками и запахами. Сладковатые, пряные, слегка приторные, более свежие и чуть горьковатые, не смешиваясь между собой, они манили к себе любителей нектара. Пища богов. Нектар.

     На нивяник присела муха, над васильками пронеслась оса, а возле клеверных головок суетился шмель. Насекомое, которое вызывало у меня улыбку. Маленький мохнатый толстячок знал свое дело. Перелетая с цветка на цветок, перебирая лапками соцветие, выискивая самое сладкое. То опускал свою голову, то выныривал из цветка, шмель работал.

     Всегда хотелось взять его в руки и погладить, как котенка. Почему-то именно шмель вызывал и вызывает уважение, а не страх. Я не трогаю тебя, я тебе не мешаю, собирай свое. А я просто буду любоваться тобой. Ты наверно удивительно теплый в своей мохнатой шубке. Белый кончик брюшка напоминал и цветом и мягкостью облака. Блестящие лапки не знали устали. Сколько в день головок клевера посетит этот толстячок?

     И снова я студентка. Балка, считающаяся заповедной, мы, группа студентов с сачками, и все тот  же преподаватель, помешанный на насекомых. Ест он их, что - ли? «Ловите себе коллекцию». И многие из нас размахивают сачками, в надежде поскорее избавиться от преподавателя и уйти домой. Два шмеля, вероятно по своей доброте и неуклюжести, попадают в сачок, затем в банку. Дело за эфиром. Они жужжат, видимо сердятся, пытаются ползти по стеклу. Бьются, падают. И мне кажется, что в их глазах таится обида. За что? Я знаю, что насекомое не умеет плакать, но становится безумно жаль их. В чем они провинились? Только в том, что выбрали местом проживания этот луг, приглянувшийся нам? И пока все заняты делом, осторожно приоткрываю банку, вытряхивая одного шмеля, затем другого. Летите домой, убегайте. Мы люди. Злые. Жестокие. Не щадящие ничего и никого.

     Тяжелый шмель маленькой бомбочкой падает в траву, постепенно приходит в себя. Оживает. И, спустя какое-то время, улетает. За ним и второй. Я радуюсь. Оборачиваюсь и как назло, замечаю на себе взгляд педагога. Гордо улыбаюсь и отворачиваюсь. …Зачет я сдавала долго…

     Очнувшись от воспоминаний, снова устремляю взгляд на шмеля. Одно лето мой папа жаловался, что шмелей становится очень мало. Поля в химии, трава скашивается фермерами, все хотят наживы. А шмели просто хотят нектара. Не в состоянии выживать в таких условиях, они погибают. Эти чувствительные насекомые не выдерживают атаки людей. И в опустевшие ниши врываются осы. Грубые, злые, смертоносные. И жужжат нагло и устрашающе. Так и людей, порядочных, трудолюбивых и деликатных, становится в жизни меньше. Они тоже не выдерживают гонений, напрасной критики, чьего-то самодурства. Это снова игра природы? Или, так называемый, естественный отбор? Выживает сильнейший?

     Снова перед глазами шмель. Действительно, как бомбочка. Перебираю в памяти латынь, все сходится, шмель по-латыни это Bombus. Красивое и полезное насекомое. Мне очень нравится его упитанность, его мохнатость. И даже его глухое «жж». Знаю, напрасно не укусит. Это не оса. Это серьезное насекомое. Деловитое и немного отрешенное. Живущее своей жизнью. Радуюсь шмелям весной, когда они дружной стайкой прилетают на цветущую малину. В такие дни малинник гудит как аэродром. Еще больше радуюсь, как лучшим старым знакомым, в конце лета, когда они гудят над разноцветьем осенних цветов, набирая нектар для зимы. И если я когда-нибудь поверю в переселение душ, то моя душа наверно была заключена в шмеля. Мохнатого, серьезного и справедливого.

     Устало бреду домой. Мышцы расслаблены, а вот мысли завертелись.

     По-настоящему хочется, чтобы места на земле, среди удивительного царства природы, хватило всем. Чтобы каждый занял достойную нишу. Чтобы каждый задумался, для чего мы живем. Ведь природа все уравновешивает. А мы лишь дети природы. Поэтому, как любой ребенок, должны подчиняться законам дома. Наш дом природа. А я?  А я всего лишь песчинка, тот самый Bombus, который только грозен на вид, но никогда не причиняет зла, потому что живет в гармонии с природой и с самим собой.

• Хвойная сказка
• Туристическая баллада
• Светлячок
• Зимняя любовь
• На мыло! (рассказ)
• Посвящается родному деду....
• «Неожиданные друзья» (сказка)
• Щенок по имени Звонок
• Деревенские каникулы Звонка
• Счастье