Гаснет закат, и на землю опускается ночь. Сначала медленно, а потом всё быстрее и быстрее закрываются шторы между пространствами, между белым и чёрным. И, как огоньки окон в небоскрёбе большого города, зажигаются звезды. Одна … другая … и вот их уже сотни… Они спешат быть увиденными и любуются собой в отражении рек, озёр, маленьких прудов. Июньская ночь наполняется пением дроздов, грустные и радостные мелодии летят над селом, чаруют, словно неземные мелодии Вагнера. Послушайте, как они поют… И легкие соловьиные мотивы покажутся вам…
Бегут дороги, заплетая в косы изумрудность лугов, бескрайность полей, рассветы и закаты. И уходят, как люди, оставляя после себя только память. Екатерининский тракт, уже забытый всеми, кроме кладоискателей, которые ищут из года в год своё счастье. Деревня Грязное. Ещё в конце ХХ века цветущая, но тихо и незаметно исчезнувшая в лабиринтах времени. Осталось несколько домов на Герасимовом хуторе, а впрочем, он так сейчас не называется. Тянувшаяся…
Емельяновка – маленькая деревенька, застрявшаяся среди полей и оврагов, в 1926 году насчитывала 18 дворов. Жила своей милой, размеренной жизнью, трудилась, растила детей. Но пришла война, и в обнимку со смертью прошлась по округе, выкашивая дома и жизни людей. Осталось только голое поле, земля, обильно политая кровью, искусанная осколками. Ни одного дома не выжило в страшной круговерти войны. Но случилось чудо: уцелевшие люди вернулись, и деревня, как мифическая…
Обернулся в шорох утра небосвод,
Первые лучи руки твоей коснулись,
Звезд туманных гаснет приворот,
И озера синих глаз проснулись.
За окном гуляет тишина,
Хитрый ветер в листьях встрепенулся,
Будто ангел краешком крыла
Души твоей нечаянно коснулся.
И, казалось, мир перед тобой
Благоверно приклонил колени…
У каждой зимы свой характер. Она пришла на этот раз как-то несмело. Рассеянная и задумчивая, позабывшая где-то морозы и снега. Играла прохладным ветерком и прошлогодними листьями на серых и скучных дорогах. Смотрела в ближайшие лужицы, ища там своё отражение. Сидела у промокших заборов, перебирая, как пряжу, редкие снежинки тонкими пальцами ветров. Гудела в печных трубах, сердилась, бросая в окна холодные капли зимних дождей и ломая кроны спящих деревьев. Грустила, спрятав…
Летний вечер, наполненный ещё не спавшей жарой, птичьим гомоном, и прохладным ветерком, играющим с ветками старых, скрипучих ракит. Поклонный крест, отражающийся в магии заката, таинственно бросая тени на изумруд уже покрывшейся росой травы. Беседка, где ослепительно светятся разноцветные глазки петуний. Село Столбецкое. Место, где когда-то стоял Владимировский храм, который наши предки строили всем миром, на пожертвования. А под склоном небольшого оврага журчит маленький…
Вот так история, может, и сейчас там будет гостиница, артистов поселили бы, которые приедут к нам на Играй, гармонь в Покровском. Действительно, очень нужно было бы, и не только для Играй Гармонь. 🪗
Творчество Мастеров 
Творчество всех членов клуба 
Творчество наших читателей 
Библиотека 
История Покровского края 
История Орловского края
Покровская районная библиотека
Мир духовный
Заметки на доброту дня
Фотографии Покровского края 
Видеотека
Поездки и заседания
Доска объявлений 
Новости 
О сайте "Мастера"
Обратная связь
RSS - лента 
Виджет для Яндекса 
Приложение для Android
Читали: 565
